Tutto ciò che è solido si dissolve nell’aria

Giovanni Bianchi

Ma giovinetto è l’anno:

Sarà vecchia la baldoria?

Clemente Rebora, Poesie sparse e prose liriche

Trippoema

Come la hostess vestita di rosso

aggatta aggatta

in un aeroporto vuoto

come il sole morente sulle Grigne

e sdraiato sui noccioli

come il cavallo nero strenna

e divano ciascuno ai genitori

(e diventerà viola, come tutto)

perché salire al tuo patio

di sinistra, Piero,

e morire di discorsi

nei cunicoli della questione

cattolica?

Putto alici nervetti briantei

pansecco

e che senso le betulle?

Inferno vino eroticante

e la tavola imbandita?

le intelligenze pellegrine

una bella famiglia e grande

che viene da lontano

e s’è stancata

“il Kennedy italiano”

e si nasconde nei tramonti

uscendo dai numeri reali

la sorte di casa patti d’ormeggi

la tanica dei sogni programmabili

privato calciobalilla

e che senso le partenze?

l’avvento del bianconero nell’atrio

e la negretta che mi parla

francese francese

un desiderio pleiboi

logicamente mistico

e poi nel telefono e poi

francese francese

ora che le piccole volpi di provincia

hanno raggiunto la capitale

e forse piove a colori

sul vecchio Reagan colloduro

rumorista

di old deal

Kotar seduto adesso

le sue vacche

dopo aver dormito sicuro

né troppo a destra

sul caro New York Times

né troppo a sinistra,

né troppa cultura

né troppa barbarie

bionda società di contrabbando

le mille e una

I’ll vedere mammola pollaio

tuttamerica

grandi occhi di great Bill

ultranotte budelli vomiti

stomaco di mittelcolpe

valvole aggiustate dosi

e forse assunto in cielo

chi può dire?

come vuole la Costituzione

numerigrandi senza cellulite

e poi spedire equestre

mangiando noi 2 pescedivino

bevendo francese troppo

tutta la vecchia rassegnamo Europa

scrittorigrandi sotto i denti

allegramente avvinazzati assembly-line

velluto ex casa di antica tolleranza

e tu a newleft tu vai

come Brianza

combaciando la pancia col pensiero

Mai narrato l’ordine e l’autunno

di Chicago

vecchi neri vestiti a festa d’oro

foglie indolenti nel morire

danzando l’aria

finalmente misurabili problemi

(quest’autunno è vero?)

gotico corrotto in cubi

vento che imbuca le soglie a caso

e non ritorna…

dai droghieri quotidiani

alcune cose funebri e allegre

tuttinsieme

studenti contro poliziotti

capelli tonnellate rottami bocche,

suole d’aria

e gente malignissima questi diceva

consumano più lenzuoli che l’asfalto

il rischio dell’ondata

e

città viste dall’alto

un suggerimento falso di innocenza

nella sera

anche l’aereo ha occhi fem-

minili

rimmel nubicasuali

americascattolici

Cassius musulmano Clay

appunti dall’intermondo sopra mestesso

cambia nesso e smorfia

nonpreparata –

noncultura –

nonprofessionale –

muratori biondosalsicce di Polonia

edificarono città perplesse

e praterie prima del tramonto armate

Tutto più veloce del tuo scatto

E questi vennero dalla Russiamadre

fuggendo il pogrom

il vecchioHenry-Kaprùk nella sua boxcasa

sul Gianicolo di Frisco da cui tuttocontrolla

l’ovatta sensuale nebbia oceano

sangue mischiato esplode nucleare

passando dal jazz al bar panoramico

di ancora 2515 ristoranti

più del mondo spettacolari

bambini procreati Iowa ad acri

con la radio incorporata

deodorato cifrario di disputate sevizie

antenna impermeabilizzata

più malinconica di giovaneblue cane di

vecchioHenryjiddish

(non si rinuncia alla materia)

così diversi da Mikefurbetto sindacale

“mio approach moltopragmatico”

, qui i vecchietti scura la tinta

suonano il jazz della mutua-pensionati

appese le giacche e la pelle col pensiero

e il trombonista trombona

spiegare non vorrebbe

con una faccia di rabbino smilzo

e il trombettista tromba

sfasano i bollori

con l’aria d’importato furbo

che fa il fesso a pagamento

e si mollifica

e fa molta sordina

rimane ammobiliato

perché i polmoni non lo reggono

e il clarinetto clarinetta

che tu ti sia sbagliato

con lo stile d’impiegato delle poste

e il sassofonista sassofona

il colosso dell’accusa

come un gioviale pastoreprotestante

e il banjsta banja

nel cuore della valle

come un oste astuto

e satiretto in coppa

e saprebbe ancora divorziare

e il pianista piana

di spazi limitatore

con gomiti larghi di macellaio

e il contrabbassista contrabbassa

il tempo che fa

con il muso di droghiere timido

e il batterista infine batterizza

il tempo degli dei della foresta

assai con la sua faccia

perché così vuole quest’arte

e con quegli occhi o-Dio-del-cielo

che tu hai fatto ai neri allagati

di malinconia e furbobuoni

polpe vive delle meticce farcite

di Caraibi

e lungo expositor micatantoscemo

in cappa

con faccia inglese di madresuperiora

e pancia incinta di granbirra

ma tiene il tempo con i piedi

e con le mani

e niente è più stupido della faccia

di un turista

con la giacca color confetto

, e ancora alla parata

viene la tromba

e aspetta l’applauso

e la mira sotto il cappello

e gorgoglia il trombone

chiare bolle di sapone

(Penelope è terrona)

, ma ancora

come ragazzo

dietro le quinte

senza furore

stretto al mio cuore

mugugna il saxalto

forse questi vecchi cantano canzoni

oscene

e il capobanda fa il verso

nel megafono

e ha smarrito gli indirizzi

della suamemoria

guarda la ragazza india

batte il tempo selvaggiamente infetto:

la vita comincia a mezzanotte

negli abbaini ancora

beffato silenzio in essenza

di gomiti e curve o giuocato

a moscacieca

solitude in buchi rossi

- Jerry!, vattene a letto

A quell’ora poi,

a notte quasi scalza,

i dolori rimangono despoti del tempo

(Nessuno parla più di Malcolm

le strade in debito portano

i nomi di virtù e peccati

e tutto tace, in marcia)

Mi prende con il vomito

Newyork-la verticale

tra uomini swizzeri in divisa

teteschi molto e birra

e cerco tristezze e allegrie

pazze che sfaldano in tristezze

e come un giornale

mi adopro e poi mi butto

e la vita non mi basta

la vitatutta in un bicchiere

la vita che si tasta

la vita in fuga con la rima

la vita tutta in un bicchiere

e poi potabile

la vita tutta in un bicchiere

e poi tascabile

inodore insapore incolore

la vita che si annusa

la vita che mi aggira

la vita che mi scansa

la vita che mi usa

la vita tutta in un bicchiere

e non mi basta

, i tuoi cavalli migliori

li vincono all’asta i giapponesi

e gli arabi li comprano

rapida

come un tramonto d’ottobre

precipita la bandiera

e involgarisce

Ecco le mie nebbie a casa in comitato

un randagio Pirandello cane

buca giù in picchiata brontolando

fiume inquinato malavoglia

collanina silver navajo Silvia

mamma inciso destranatica

ascesso stamattina

papà porta pallone ovale dada

E ora tu allergico ai ritorni sempre

in fuga dal gruppo di tueproprie idee

svagato epicureo senese

all’apparenza e diffidato

e vedi (Mario) con occhi ironici

gli ospiti più strani arrivare

alla vecchia casa regolarmente

quanto tu te ne stai andando

e non vuoi che ti si chieda Warum

gibt es in den Vereinigten Staaten

keinen Sozialismus?

E la fatica dei remi confusione

torri fontane mele imperiali

Newyork è già Wienna

Detroit così distrutta (vi hai posto

l’intrigante) che solo la può

descrivere chi non ci è stato mai

organi liuti clessidre piatti di bilancia

corone cuori cortigiano delle montagne,

ultimo dei colombi nel posteggio

a prendere il più alto volo

Il giallo e il nero

Freddati con il boccone in bocca

così stupidamente

normalmente così

perché la cosa non può più essere impedita.

Quanti goals poteva segnare quel bastardo

e quanti angeli possono stare

dentro la cruna di un ago…

Con le vene ancora colme d’esistenza

morti ammazzati dietro il tavolo

mentre è così agevole dilacerare il tergo di chi

fugge nel vivo della mischia.

Ringhiere che puzzano di cipolle

e nei cortili lenzuola distese…

Le vecchie pianole

nel retro del nuovo night,

con addosso solo la pelliccia.

Gli operai sempre troppo presto,

come ovunque in Oldeuropa.

È l’ora d’alba del terrore donna.

Il primo raggio vedrà convegni

che pescano nel torbido

e la nuova democratica scrittura

delle gambe bucate in serie

sottocasa

per politica determinazione

nell’ora mattutina dello Stato

di dovere.

Buio fitto per gli uomini la mente dei capi.

Dentro l’ombra

dolci agli amici

ai nemici amari.

Con passi di lupo rapidissimi

tra il piscio di molti cani v’aggirate

azzannando a caso dentro il mucchio

intorno ai pubblici telefoni

e all’improvviso.

Scomoderò per voi il Linneo delle fiabe

e Kubrick nel tempo dell’intrigo?

Singolarmente

ognuno va sull’orma della volpe

ma nell’insieme

la vostra testa è vuota.

Voialtri 8 invece

tra sequestri e ricettazioni

bazzicaste la morte nonsenso corpo a corpo

e l’esecuzione,

più regali di Pèlope tantàlide

nel tabarin dietro la fogna…

Lingue mielate come quella d’Adrasto

per barbera d’Asti non ancora stappato

in attesa dei cantori dell’azione

hard-boiled-school ricetta

ignari del sopravvenire del flopp-silenziatore

quasi spumante

le pance di fico subito tese

nell’eterno sonno.

E la prima America era Roosevelt

e questa terza è nostra

più Vietnàm

colpo alla nuca

in un posto stupido di campagna lombardissima

con il nome di Moncucco…

Qui non si lesina la vita

estraendo tutta la possibile ferocia

da una miniera intatta.

Finire la serata dopo il bowling

è finir la vita

tra i nomadi che fuggono sempre l’acqua

i domatori

gli esattori della mafia

i preti fattisi barboni alla Centrale

un inglese ubriaco che dice soltanto birra

gli esuli in espedienti di corso Buenos Aires,

garantendo un minimo di qualità…

Sia buono il Dio con voi

e vi mandi sugli occhi la Madonnamadre

adolescente che Mike Buonarroti inventò

per placare un’ansia di donna

inenarrabile.

, dunque

Milano definitiva nel tuo silenziatore

di morte sottofondo

come la saliera di Cellini

, dunque

qualcuno ridisegna senza voialtri 8

le coordinate del mondo

le virtù individuali

le committenze multinazionali

le proprietà…

Milaneserie?

Americanate?

O non piuttosto il nulla.

La mistica della metropoli

È qui

e già non è più qui:

installata in tutti i tempi

e ogni facoltà funziona

per-conto-suo…

Passeggiano anche gli studenti

essendo l’ulcera

in paradisi artificiali

radici quadrate di merci dai mille occhi

serialmente ripetuti.

E tutti così corrotti

fuori dal riposo.

Una lenta introduzione

un disinteresse estremo a trovare luogo,

come sopra la pancia le cravatte.

Entra la quantità nei letti

e la ginnastica provata

il movimento misurato

bloccate le trivelle del pensiero

con olii lenti crudelissimi…

Queste strade le portano le nebbie

alle tagliole.

Anche la luna è squilibrata

questa sera

in ciabatte innamorate

sopra le due razze brevilinee

della ragione conservatrice…

E tutto è periferia.

Dopo la Linguadoca Poitou

Renania Catalogna

e Lombardia,

derubati del vivere

collettivamente

nel tempo marcio degli educatori ladri

senza un filo logico del ben comunque oggi

ognuno per sé

musica per tutti.

Né questi grattacieli intendono parlare.

Contendono l’interesse dei tramonti,

stanno le notti con il giorno artificiale.

Così è l’estremo della vita:

tromba jazz soffiata a piene gote,

che non suona.

(Entrebescar?)

E la donna dei tuoi pensieri

con l’alba essa svanisce.

La perdita di competitività è sconsolante.

Decielate le parole.

Vomitate sui pavimenti freddi.

Frammenti di un salmo negativo

Venuti dall’Oktoberfest

su abbaini di luna

e di civette

dove Milano è Londra

il giorno dopo,

occhi lucidi

dopo vomitato…

E non c’è più cielo

dicevamo

perché siamo arrivati

alla sua fine

e non l’abbiamo toccato

con un dito

ma stretto in pugno

e accartocciato

nella sua muffa

e la terra

(fiorita nel pensiero)

si è sollevata.

Doppio è sempre

il tormento della fuga

sperperata l’eredità

nelle mani di Annàh

in un attimo la giavanese…

intanto che il tempo ci saccheggia.

Neanche più fanno il cemento armato,

unreal city,

under the brown fog of a winter dawn,

i palazzi li costruiscono di neon

soltanto per la sera…

Il pipistrello succede alle rondini

e ora credo che il canguro

ha fatto la ruota

al posto del pavone.

E per la gioia del cuore

oh Signore

le uve gonfiano sulle viti

e sognano bicchieri di cristallo.

O donna che hai forme di cigno

i vigilantes pestano i miei sogni.

Il presente si è fatto cannibale

e divora

morso a morso

il mio scarso futuro,

tutto.

Tu sei il Dio delle lampade

notturne.

Nel silenzio

ti lasci interrogare.

Belle lettere

A Marco spastico

, mastichi televisione

nel tuo monolocale

di ragazzo spastico

nelle sere ossessivamente sole

riempiti i muri delle gigantografie

delle ragazze neppure chieste

(tutte) con giusta libidine

perché già tutte negate

lì galleggianti

tra bottiglie maglioni e monti

elegantemente sepolte bauhaus

i cari estinti

e quella Carola (già sposa)

esotica nel nome

forse pleurite

capelli di stoppa longobardi

bella legnosa tiratissima nel volto

rapace adunca

sopra i ricordi del liceo

come un notturno gufo

(coltissima, fa la tesi)

spalanca i sorrisi all’improvviso

infinitamente donna

in gonna ventosa

maliosa senza parere

e invito

, e noi due scapestratissimi

in letture casuali

sopra le ringhiere di Niguarda

A Marco Pannella, divo

, incantatore

di lievi farfalle

nel traffico pesante

ora che i camions trasportano

in Brianza

stocks di bandiere rosse usate

e corvi

balzato

direttamente dal carro di Tespi

con l’arguzia della maschera

di carne

unico tra i vecchi saltimbanchi

di Montecitorio

a ripetere l’esercizio

di darsi un morso al collo

A Beno, poeta sindacalista

, solo tu vedi là dentro

in via Tadino

: gli altri corrono e organizzano

vivendo il tempo dell’Upìm

Al signor Meroni, turnista

, vai in fabbrica per trovare

uno con cui parlare

come passare oltreconfine

e non ti sai né guardia

né contrabbandiere

poi ti danno il distintivo in oro

degli anziani

: hai sposato la ditta

come il micio sposa la famiglia

A Piergiorgio, nonviolento

, quella che vedi

stasera

non è luna

ma la grande anima

di Gandhi

consunta

di digiuni

s’è dilatata

dietro gli occhiali

diafana

come un corpo

domato

un corpo di Gandhi

esile

come il bastone

di Gandhi

una nube sul globo

una pioggia insistente

(da secoli)

eterna rugiada

radice quadrata del mondo

A Gesù, in carta libera

, o Tu che sai

i tramonti di queste sere

e il mito dei navigli

e questo stare tutti sull’attenti

per il vacuo tempo che passa

(a te non importa di sapere

che i Sala dopo anni di felice

salumeria sono morti di cancro)

e le primavere e gli autunni

nei silos delle annate

e le pene al minuto

e i miei sogni zeppi di sculture

o Tu,

Tu sei del mio proprio tempo?

A Gesù, in preghiera

, fammi fanciullo Signore, sciolto

dalla ergotante arguzia dei sapienti

fammi attento agli umori del cielo

al brusio della sera che si assottiglia

triste con le nubi strappate

(nelle tue cattedrali frequentate

di tranvieri e liberali

e di santi statici di vetro

l’anima è un’ogiva di timore)

fammi disperato come il vento

che imbuca le soglie a caso

e non ritorna

fammi sonoro di bucati; tramonto

rosso di pelle e notte

nuda di gridi a Todi

fammi tenero come il sole ai funerali

con il vezzo del Crocifisso scioperato

un minuto dopo morto

come il gotico orso della grondaia

sporto all’asfalto pazientatore di

secoli

è giorno fatto;

fammi tonto

A Giovanni Bachelet, orfano

, dopo tuo padre

la p38 guardatasi

allo specchio

s’è sparata in bocca

(distruggete le nostre famiglie

e noi vi ameremo ancora,

, già l’aveva detto Lutero

il prete nero)

credevate ben scavato vecchie talpe

e angeli sterminatori

ma la morte

girati i cinema di periferia

s’è tolta di mezzo

non sopportando la dolcezza

del perdono

A Franco Fusetti, prete

A Guido, grand’amatore in pectore

, veramente

erano amabili

la ragazza ansante presso il finestrino

della filovia

e i chierici riscoperti

a parlottare Isaia

veramente tu c’eri

(lavorare no mai

lavorare mai mai non lavorare mai mai

e lavorare e lavorare)

per gli occhi

che interrogavano i giaguari quadrati

senza volere interrogare

e i chierici erano chierici

e Carità una grande parola

finché non si pronuncia

veramente

scapparono dal monte

e Cefa e Giacomo e Tomaso

per lasciarti al compagno contemporaneo

grassatore che le genti dicono buono

noi siamo (inattesi) questa sera

i seduttori

preghiamo da Mergellina ai tramonti

quando anche ai naviganti intenerisce il core

in processione

obbligati alle mode

ci rechiamo dalle amanti

secondo il turno

le dinastie i valori le fortune

le grazie; puntuali all’ora

non chiediamo che catene

e le gerarchie rinsaldano

i governi

nonostante arruffapopoli

come Dante

che inalberano Beatrici libertarie

NOI CHIEDIAMO LA BUROCRAZIA

ci rassegniamo per il comune tornaconto

ad essere amministrati

bazzichiamo se occorre

gonne diplomatiche

di prelati

suonino i clacsons

per destare l’ovatta di Londra

e si riavvezzi il sole alle tiepide

passeggiate all’arco di trionfo

“di quanto s’allungano i giorni?”

noi cerchiamo un’adolescente dell’Angelico

tra le pontificali modelle di Rubens

il nostro è vuoto d’ispirazione

A Livio Labor, sconfitto

, anche la storia può sbagliare

A Roberto, scout

, lascia lo zaino

non partire per Assisi

Giotto ci ha presi per il naso

: quella di Francesco è una tragedia

La cosa umana

Già t’avevano detto d’imparare

ad abbaiare:

studia il dobermann il lupo

il segugio

il francese non serve

l’esperanto è finito.

E invece

un silenzio ingombrante:

persecuzione dei perfetti,

amore di grigi gabellieri

di prostitute chiassose

in crapule dolcissime,

grisou di passerotti.

Cana e le due sorelle di Lazzaro

e quell’altra, sempre esagerata

nel letto nella conversione

nei capelli nei profumi…

In fondo l’hai voluto

fino in fondo,

con una ostinazione evidente

da Anna a Simeone

e tutti gli altri con il naso di semiti

disposti a bruciare Dio

per verificare che sia vero,

buttati in mare

incarcerati nelle banche

segati in mezzo in Oldeuropa,

macinati dalla pietà dentata

dei secoli cattolici.

Jesus de la Mancha,

porti gli specchi in giro

come un gitano.

Scrivi per terra e scardini;

emorragie dell’anima.

Lascia in pace

i padri inquisitori

gli amori negli uffici

i malati di poker alle stazioni

di polizia.

Scende la tua pace nelle ore

come sale nel caffè bollente…

Un vuoto si vede anche.

Una parola negata

in bocca.

E in vecchiaia trascini a te i superbi

ed essi lo ignorano.

Aspetto con l’ansia

di chi vede rimescolar le carte;

e invece

vola l’intrigante da Gerusalemme

a Roma Wienna Washington,

decide le morti calcolando

cinque giorni la settimana,

gli ultimi due riposa.

Tu,

ostinatamente taci.

Dio senza udienze…

Vieni!,

siamo stanchi.

Vieni!, l’impazienza rode

le budella. Vieni!,

è troppo lunga questa attesa.

Vieni giù Cristo di ghiaccio

dalla luna,

incolonna gli sfiniti

attacca West in blues!

Cristo!, Cristo balbuziente…

Verrà il tempo della fede nuda.

Ora è solo notte di neon

e asfissia.

Dico questo il tempo dei bidelli.

Sanno le cose

perché ne sanno i corridoi.

Arrampicano il vertice

poi chiedono: adesso che facciamo?

Verrà il tempo della fede nuda…

Dolce capogiro una volta.

Foiba di tutti gli amici pelosi,

dei simpatizzanti notturni

scomparsi con la rugiada…

Ma il tuo nome non ha più patria.

La tua sorte è triste.

La tua pena è priva d’interesse.

Già t’avevano detto d’imparare

a abbaiare:

studia il dobermann il lupo

il segugio.

Il francese non serve

l’esperanto è finito.

Ininterrottamente

in circolo,

discutendo,

interruttore dopo interruttore

parlano testi falsi.

Reggerà il cuore tutto il viaggio?

A domanda, domanda, e,

dietro le quinte, il grande vecchio.

Dentro la polvere del palcoscenico

i giudici a lume di candela

si aggomitolano

come una distrutta famiglia

in questi cortili di Milano Bava Beccaris

e Little Italy, unti di malavita minima

e di ragazze dalle labbra larghe

come il cuore.

Tarda questa notte per ascoltare Mozart.

E invece attendiamo l’uomo degli eccessi

che pianti la croce in mezzo ai tempi.

Completare è forma dell’abolizione.

Stavi nel tempio a dire: va distrutto.

E sfugge il Vangelo a chi lo porta.

Ci pensavamo spregiatori d’orologi,

consanguinei per il vino bevuto insieme,

solidali nel peccato antico della storia.

Mio e di Abramo e di Isacco e di Giacobbe

e quindi ossessivamente mio…

Ho tutto l’oggi per stupirmi del mio Dio.

È il momento del chicco

e del pellegrinaggio dei maghi di Teheran

“oro incenso e birra”…

e gavettoni militari

perché la salvezza viene dai Giudei.

Pilato non trova colpa.

Gerusalemme ha messo il pollice all’ingiù.

Si chiede di dove sei.

Si cerca di sapere.

Ma nessuno degli arconti

può conoscere la sapienza.

Di qua, di là, come la mela

che i commensali passano

di mano in mano:

a ciascuno un boccone.

Radunati tutti nella città

Erode e Ponzio

per obbedire a Dio.

Dov’è il filosofo di questo mondo?

Evitato Richelieu,

prendi gli schiaffi come un gioco.

Del più umile degli alberi

ti fai gloria,

del più umile dei popoli.

Albero dei dolori,

come il roveto non consuma.

Uomo debole e di vita breve,

assassinabile,

racconto rapido di Dio

a crateri piccoli

fino alla prova della Pasqua.

Pugno che spacca un capitello

quando il diavolo ha già messo il progetto

in cuore a qualcheduno.

Giuda, dov’è?

Il Dio gratuito paga tutto

in contanti.

Facciamo che sia notte

perché sotto le lampade siamo insieme

o vicini finalmente.

San Pietro aveva

un angelo custode stalinista.

Il gallo cantò tre volte

eppure s’è salvato.

Table of Contents

Trippoema

Il giallo e il nero

La mistica della metropoli

Frammenti di un salmo negativo

Belle lettere

A Marco spastico

A Marco Pannella, divo

A Beno, poeta sindacalista

Al signor Meroni, turnista

A Piergiorgio, nonviolento

A Gesù, in carta libera

A Gesù, in preghiera

A Giovanni Bachelet, orfano

A Franco Fusetti, prete

A Guido, grand’amatore in pectore

A Livio Labor, sconfitto

A Roberto, scout

La cosa umana